Me encanta Marte!

La verdad que no recuerdo mu y bien el momento exacto en que esos seres que eran como nosotros pero con nombres tan raros como Maria, Monica, Ines o Carolina, salieron disparados a otro planeta, dejándonos anclados a los César, Antonios y Albertos en Venus. Cuentan las malas lenguas que les salieron dos protuberancias a modo de propulsores y con sus incipientes caderas surcaron el cielo para alejarse y aterrizar en Marte.

Con la distancia entre planetas pasaron a ser tan distantes como atrayentes, tan incomprensibles como deseadas. Dejaron de jugar con nosotros sin darnos explicaciones que hoy seguiriamos sin intender. Y nosotros sin darnos cuenta estábamos correteando detrás sin entender por qué nos importaban tanto, si en realidad no nos importaban nada ¿no peleaban, no bailaban la peonza, no tiraban a trallon?...y camino de la madurez nos dimos cuenta de que en Marte estaba lo que más nos gustaba y aprendimos a disfrazarnos de astronautas, con poemas de carpeta y pinta de Jim Morrison para acercarnos al planeta rojo. Pero claro si el ingenio astronauta no conseguía superar el impacto visual de su traje de granos, volvías con toda probabilidad de la expedición a lomos del ROSCO XVI…hasta que un día!!! Sin saber como, sin haberlo hecho mejor que en cualquier otra expedición la nave Amante Primerizo aterrizaba sobre una mejilla, unos labios, un escote, y sobre…Nada volvía a ser igual.

Y entonces deja de interesarnos el rescate, los cromos, la peonza y en casos de extrema gravedad el futbol e incluso los amigos. Pasamos con ese instante, con ese beso a convertirnos en eternos aprendices de astronauta…luego camino de la madurez momentos duros y apasionantes, calabazas para comer a menudo, rosca para desayunar los menos. Y sin Facebook, Whasapp o red social alguna donde dejar caer tus proezas había que esperar a la mañana siguiente para después de digitalizar los telefonillos del barrio y con cara de pillo dar una rueda de prensa en el muro de siempre...

...y casi 20 años despues de aquel aterrizaje me sigue gustando tanto ponerme mi traje de astronauta y visitar Marte y es que cada vez que lo veo me parece más bonito y sus habitantes más encantadores.

Cuanta razón Mamá

Cuantas veces me acuerdo de la frase que de pequeño me decía mi madre “Hijo, cuando pienso que no puedes ser más tonto vas y te superas”…pues eso mismo me pasa a mí con los Yankys y en concreto esta vez, con uno de sus candidatos presidenciales que parece estar abonado a la gilipollez (y no sé si lo digo desde el respeto o desde la convicción).

Últimamente nos desayunamos con noticias de la campaña presidencial, debates y demás actos para ser delegado del clase del país más poderoso del mundo.

Pues bien, el senador Mourdock con sus dos santísimos les ha dicho a sus votantes “sin pestañear” que el fruto de una violación es voluntad de Dios…y no hablo de peras y manzanas como la sra. Alcaldesa…hablo de niños, seres vivos y humanos!

Y ahí es cuando a mi me gustaría poder contestarle y preguntarle…como se me antoja difícil, se me ha ocurrido tenerla por aquí aprovechando sus frases:

Candidato: “Queridos votantes americanos, si una mujer es violada y se queda embarazada es porque Dios ha querido”

Beduino “Sr. Senador, no le parece un poco hijo de puta su Dios?”

Candidato: “Beduino y americanos que nos escucháis. El cuerpo de una mujer tiene mecanismos para impedir quedarse embarazada si es violada, pero si no lo hace es porque Dios tiene esa voluntad. Pero claro, que el embarazo puede interrumpirse pero solo debe interrumpirse si peligra la vida de la madre”

Beduino: Vamos a ver gañan, según tú lógica divina…si se queda embazarada por voluntad divina , si peligra la vida de la madre ¿no será también voluntad de ese mismo Dios?

Y ahí nos enrocaríamos…y sabéis lo que creo, que ni yo le haría ver la luz, ni el a mí las ventajas del amparo divino…porque al final para estos gobernantes el axioma de la voluntad divina les permite justificar las más absurdas de las tropelías…ya que los caminos del señor son inescrutables, dicen.

Y entonces se me ocurre, por ejemplo y recordando a Tarantino, reclutar a media docena de negros empapados en crack para que practiquen el Medievo con el santo culo del Senador, hasta que grite Ala es grande!! Total será voluntad de dios?...otro imposible.

Después de tantas tonterías escuchadas a lo largo de los años, tantas vejaciones vistas y leídas al amparo de la religión, me atrevería a decir que la religión es el peor invento de la humanidad, uno de los mayores canceres que todo lo pudre. Dicho sea, que pienso lo mismo de todas esta, aquella y la de más allá. Todas llevan implícita por sí mismo la discriminación (sobre todo la femenina ¿Qué cosas?) así como la coacción pura, dura, moral y hasta en muchos casos las física.

Pero bueno volviendo a las declaraciones tontas y para que veáis que no hace falta ser candidato de USA…esta nuestra toda poderosa Mariló Montero, presentadora de  la 1, la pública. Pues la buena de Mariló va y dice por si no lo sabéis que no está demostrado que el alma no se transmita con los órganos trasplantados.

Y mi cabeza, empirica busca demostraciones...o sea, que si me trasplantarán los órganos del senador me convertiría en un hijo de puta machista. Pero claro si resulta que el hijo de Mariló necesita un riñon y el único disponible es el del asesino del Salobral, que dicho lo cual era donante de órganos, querida ya puedes ir rezando y poniendo velas….pero bueno será voluntad de dios.

Al final, no hace falta ser candidato de los EEUU, ni presentadora de la 1 solo ser realista y ver que  cuando piensas que no podemos ser más tontos, van y nos demuestran que si.

Nunca perder la Esperanza me dio tanta alegria...

...así que.

Que lo dejen de intentar. Que no es posible. No voy a sentir pena. He deseado tantas veces este día, esa noticia que no puedo sentir otra cosa. La condesa era políticamente un tiburón, una hiena, un lobo neoliberal que se comía todo lo público, que ha devorado todo lo nuestro. Políticamente engreída, soberbia, clasista, una señorita andaluza nacida en los madriles, al que onsideraba a su vez un coto privado para su caza, gozo y disfrute.

No voy a sentir nada bueno por alguien a quien la palabra “comunista” le parecía un buen insulto.

Esperanza Aguirre representa o mejor dicho ha representado lo que odio de un político, sin empatía, política agresiva y maleduca, que nos ha dejado como ciudadanos a la altura de un niño tonto (que me disculpen los niños tontos), siempre con una actitud déspota que la ha situado a millones de años luz de mi ideario. A la derecha de la derecha, en la derecha más rancia y retrograda.

Así que lo que siento es alivio, satisfacción, alegría y esperanza, pero con minúscula la primera. Las razones por lo que nos deja descansar son de índole personal y como a mí su persona no me interesa, sus razones tampoco.

Ayer yo, como otros tantos madrileños tuve la tentación de salir a celebrarlo a la calle, nuestra calle. Se va. Nos deja….y yo tengo que acabar este post. Me gustaría hacerlo con un homenaje a tan locuaz refranera  si bien no decido por el viento fresco, el por donde amargan los pepinos o por la paz que seguro nos deja y que no tengo idea, no sé y mucho menos me importa si se lleva.

Ayer, para mí, fue un gran día. El que me considere un insensible ahí tiene su historia y obra, para que vea quien ha sido la “Señora Aguirre y Gil de Biedma, condesa consorte de Murillo y grande de España”, después de repasarla vera que el día 17/09/2012, es un gran día.

Se puede estar triste

A propósito de uno os voy a contar una historia.

Mi historia es la de Lucas, gruista en paro, de cuarentaitantos. Lleva casi dos años malviviendo a su manera de chapuzas, paro y el trabajo de su mujer como limpiadora en casas ajenas.

Tienen un hijo, Nacho, de diez años cuya mayor ilusión y afición como la de tantos otros es el fútbol.

El pasado día 31 de Agosto fue su cumpleaños y sus padres querían hacerle un regalo muy especial. Durante semanas fueron recortando de allí, de acá, de lo poco que dejo la hipoteca y demás recortes. Metieron sus monedas en un bote.

Días antes del cumpleaños, Lucas, se presento en las taquillas del Santiago Bernabéu y llamo a su mujer:

·         Cariño, son muy caras ¿lo dejamos para otra ocasión?

·         No, compra solo dos y ya veremos como nos apañamos.

·         Ok, pero son muy caras.

Y así lo hicieron y llego el día del cumpleaños, la comida con tios y abuelos y por fin el momento más esperado para Nacho, los regalos…Lucas y mamá dieron el suyo en modo de sobre. Nacho lo miro extrañado y confundido, esperaba un balón para jugar con sus amigos, para poder emular a sus ídolos o quiza una camiseta de mercadillo con el nombre de Ronaldo con la que parecerse a él en el parque. Pero no, él tenia un sobre, lo abrió y al descubrir lo que había dentro del sobre; sus ojos se encendieron miro a cada lado sin atreverse a sonreír, pensó que era broma, lloro feliz. Su sueño cumplido, tantas veces repitiéndoselo, intentando convencer a sus padres que una y otra vez le negaban su sueño, tenia en sus manos lo que ya había dado por imposible…, dos entradas para ver al R. Madrid.

Los día previos al partido se hicieron eternos, esperando, revisando de cuando en cuando que siguieran ahí, en la estantería entre sus libros confirmando que existían y podría estar allí junto a ellos.

El domingo, día de partido, se levanto antes que nunca, nervioso y desde primera hora con la camiseta de Ronaldo prestada de su primo, mirando cada segundo el reloj. Ya en el metro, padre e hijo, disfrutaron del ambiente de partido junto a otros Lucas y muchos Nachos...dentro del estadio el pequeño Nacho no perdía detalle, cogido de la mano de su padre y tirando de ella para reclamar toda su atención ¡¡¡hala mira ese es Casillas!!!!...Mira, mira papa Sergio Ramos!!! Y empezó el partido y sufría con cada ocasión y chutaba a puerta cada pelota, sufría con cada fallo…hasta que por fin Cristiano, el cristiano de tantos niños, enfiló la portería y gol! Todo el estadio salto de alegría, se abrazaron pero algo fallo, no fue bien. Nacho se volvió extrañado hacía su padre, tiro de su mano una vez más ¿Por qué esta triste Ronaldo papa? Lucas se sentó, no tenía respuesta…no hay respuesta.

Cristiano eres un ególatra, engreído e insensible. Con la que está cayendo fuera de tú mundo, hablas de tristeza de una forma tan ligera que considero cuando menos inmoral. Personalmente pienso que deberías pedir perdón y sentirte afortunado. Deberías reflexionar y pensar en lo mucho que les cuesta a los ir al estadía para verte a ti.

Cristiano deberías saber y aprender lo poco que necesitan los nachos para ser felices y lo mucho que les cuesta a los lucas y mamas hacérselo sentir.

Quien pudiera reir como llora Chavela.

Después de un largo fin de semana desconectado del mundo, sin olimpiadas, móviles, televisión, ni radio he vuelto a la realidad con una bofetada, rápida aunque esperada.

Desayunaba como tantas otras un café de bar antes de entrar a la oficina…las mismas caras y de sonido de fondo la televisión recordaba como un tal Usain Bolt corría cien metros en poco menos de diez segundos, toda una hazaña que le permitira llegar a la parada del autobus unos segundos antes que yo...pero la vida no son esprines, si no batallas y carreras de fondo. De eso sabía y nos ha enseñado mucho ella, la protagonista de siguiente noticia, la que ha hecho cambiar mi día...oía, perplejo que ayer domingo en mi ausencia “Se nos fue Chavela”. Sin pausa para ni siquiera poder volver a pestañear sonaba su Llorona, veía su poncho rojo y su pelo blanco. ¿He oído mal? Podría y debia haber sido, pero no, era algo que se esperaba ya.

Se fue la Chamaca como lo llamaban...esa de pelo de plata y carne morena; mestiza ardiente de lengua libre, gata caliente de piel de tigre…quien pudiera reir como hasta ayer lloraba Chavela.

Con la piel de gallina he tenido la necesidad de pedir un tequila a su salud, con una sonrisa como debía ser lo he saboreado sin limón ni sal, recordando las palabras que nos dijo a los que la escuchabamos en la Sala Sol hace ya más de 10 años; nos señalo, nos miro y nos dijo “Amantes míos y aficionados al jugo del agave. Beban, beban tequila pero sepan que eso que se beben es tequila del malo, el bueno ya me lo bebí yo”…Y es que según ella misma dijo que en su visita al infierno, bebió cerca de un millón y medio de botellas de tequila.

En los últimos años ha tenido, homenajes, color amarillento, chaleco y silla de ruedas, siempre llevo zapatillas de deporte, esplendido pelo blanco y gafas de sol. Últimamente todo y todos pareciamos estar preparados para visita de trágica muerte, seguro que todos menos la difunta.

Rendía explicaciones a nadie desde 1919 y desde entonces la muerte entro y salió de su habitación al amanecer, nunca se quedo a dormir, hasta este domingo. Seguro que para ella, aquella amante, no tenía aspecto de dama huesuda, con capa negra y capucha. Habrá tenido el aspecto de vieja amiga con la que se libran mil batallas, con la que se flirtea en cada cantina y a la que después de mucho tequilear, fumar y parrandear, le das esquinazo una mañana. Para regalar al mundo otro poco de mucha Chávela.

En los últimos años he visto Almodovar, Sabina y otros tantos grandes declararle su amor y querer ser sus novios, maridos y amantes…pero esta mañana, después de la noticia y al intentar escribir algo sobre ella. Me ha venido el recuerdo de una entrevista en la que ella misma contaba con voz todavía más quebrada y ayudada por el periodista que de todos los días de su vida, el peor, el peor de todos sus días fue cuando murió Jose Alfredo.

Aquel día Chavela se presento en el palacio de Bellas Artes donde estaba su cuerpo, se apoyo en un rincón y se deslizó hasta quedarse sentada en el suelo frente al féretro. Una, dos, y tres botellas de tequilla bebió junto al que fue su gran amigo, no hablo, no lloro, no dijo nada. Solo bebió una vez más con él. Quisieron echarla por borracha pero la esposa de su compositor se levanto, aparto a la gente que la rodeaba y les grito “dejarla, solo esa mujer está sufriendo tanto como yo”.

En las últimas semanas y desde su última visita a España a donde vino para rendir homenaje a Garcia Lorca, teníamos la impresión, aquellos que la seguimos que en cualquier momento se apagarían las luces, desaparecería como ha sucedido de esta selva la eterna anciana.

Seguro que en el último momento abandono por fin su chingada silla de ruedas abrió los brazos para desplegar por última vez su inmenso poncho rojo susurrando por última vez ese ponme la mano aquí Macorina, tú ponme la mano aquí…y en ese momento y por última vez en la oscuridad el cañón de luz habrá iluminado, inmóvil, el mejor Cristo que se haya visto sobre un escenario. Y en ese instante saltando del patio de butacas habrá saltado la muerte, su última amante para acariciar sus manos y robarnos su voz.

Nos dijo en su última visita “He venido a pedirles que no me olviden “.

Gracias Chavela.

Multiidioma

Muchas veces los listillos se pasan de revoluciones y de listillos, le dan la vuelta al marcador y pasan por si mismos a ser, más bien, tontillos. Hoy me incluyo entre ellos. Os cuento:

El otro día tomaba nota de un correo electrónico por teléfono. Mi interlocutor por la voz y forma de hablar era una persona mayor. Amablemente respondía a la pregunta de deme su email, por favor, para que le envíe la documentación, de no importa el que.

• Tome nota: ifon, arroba…no importa que.


• ¿Disculpeee???

Y ahí es donde el listillo que en este caso es el mismo que escribe, se creció. Montado en los patines de la ignorancia y la suficiencia el horizonte amenazaba con galleta, y de las buenas.

Pensé para mí, vaya, a este hombre algún subordinado le ha dictado el correo corporativo, o se lo ha puesto y no lo sabe leer. Pobre hombre la tecnologías se lo han comido, le han cogido mayor.

Así que, con una medio sonrisa que trataba de disimular le pregunté:

• Perdone, iphone escrito ¿con "f" o con "ph"?

Quería ayudarle, que supiera que entendía perfectamente su ignorancia, porque él era de otra generación, de la que leía Pogüer y helou...

• Que "f" ni "ph", caballero, me respondió algo extrañado, Ifont de Ignacio Font...

Me controlé, y me costó. No me reí, ni siquiera me atreví a esbozar tras sus palabras una mínima sonrisa. Estaba seguro de que, de hacerlo, el señor malinterpretaría mi risa y pensaría que era de él de quien me reía, cuando de quien me estaría partiendo la caja sería de mí mismo, el listillo anglotecnológico.

　

Ahora, una vez superada la vergüenza, me parece una anécdota simpática,….la más simpatica de las últimas semanas y es que me en el fondo me hubiera gustado tener que escribir al mismísimo iphone@noimportaque ... en lugar de ifont@ca...tal

Los verdaderos campeones

Lo reconozco, no es justo e incluso algunos piensen que es demagógico y oportunista; pero a mi la marcha minera me ha emocionado.

Y es que desde pequeño los veia ya, tumbado en la vieja cama con colchón de lana de la casa de pueblo de mi tío Manuel. La pared forrada de pegatinas con hoces, martillos y frases de lucha obrera.

No se porque pero si escucho "Santa Bárbara bendita…" se me ponen los pelos de punta. Jamás he bajado a una mina y lo más parecido a un casco minero que he llevado puesto es el frontal Bwin en una carrera nocturna que corri. No veo, ni me mancho de carbón excepto en las barbacoas con los amigos. Pero hay algo en ellos, esos luchadores tienen algo que me toca el alma.

He seguido la marcha negra como supongo otros muchos, buscándoles por las esquinas, en los resquicios de mi día a día, escondidos en la prensa. He leído todo lo que he podido de sus historias, he sufrido con los golpes que han recibido por luchar por lo nuestro. Hoy están en Madrid, han llegado a su destino, ayer fue el final de su camino y esperemos que hoy den el primer paso para salvar nuestra cuenca minera.

Me gustaría estar allí, con ellos, caminar durante unos pasos con esos tipos, que para mi son los héroes.

Ellos no ganan Eurocopas, no hacen adelantamientos imposibles, no hacen mates con las manos llenas de anillos, pero son los nuestros, son más nuestros que nuestros deportistas de elite, son nuestra selección. Ellos no son la roja, son la negra. Para mi, futbolero, ellos son los verdaderos campeones. Esos campeones por los que de verdad merece la pena parar una ciudad, hacerles un pasillo en la Gran Vía.

Para ellos:

Ayer puño en alto, con la piel del alma de gallina, rejuvenecí, volví a sentirme joven e ingenuo, volví a creer que el mundo puede cambiar. Que otra realidad es posible. Y por eso hoy prefiero, mientras dure y antes de que la realidad destruya mi nuevo castillo de arena...pensar que la luz de sus cascos, como ayer lo hizo, iluminara nuestro camino.

Decisiones populares

Llevo unos días pensando, dando vueltas a una noticia pero es que leer y ver que en este tiempo de estrecheces, recortes, apuros, primas todas de riesgo que existen todavía pueblos a los que les sobraban 15.000 € es cuanto menos sorprendente….y es que el Sr. alcalde de un pueblo de Cáceres, con buen criterio a mi parecer, decidió someter a soberana votación el empleo y uso de dicho capital: trabajo a parados o tres festejos taurinos en fiestas. La votación como siempre en este democrático país transcurrió sin sobresaltos, ni sorpresas. El resultado, en un país tan de cornudos, el esperado: ganaron los toros.

Y es entonces cuando uno ya no sabe si echarse a reír, llorar o definitivamente emigrar…

Rascando en la noticia por si había algo trampa encontré la empírica, sincera y no menos sorprendente explicación de una mujer, para con su sí taurino: poo mu’ fácil ssiquillo er trabajo eepa’ un par pero lozz toroo son pa’ toos. Y ejque mejor err bien pa’ toos que no pa’ uno pocos zolos.

Atónito ante tan elocuente y embriagadora explicación y no menos sorprendido por la decisión final. Estoy seguro de que muchos de los que apoyaron el “sí” de la mal llamada fiesta nacional (todos sabemos que son las cañas y la siesta) son parados que hubieran podido encontrar un balón de oxígeno con la decisión contraria.

Así que dándole vueltas al asunto de las votaciones fue cuando de verdad sentí pánico por si cunde el ejemplo y alguna alcaldesa lumbreras que me toca de cerca se le ocurre someter a votación ¿fiestas patronales o escuela pública?…soy capaz de imaginar a los maestros gritando y otrooo perrito piloto...Miguelito tres por cuatrooooo??...el niñoo lo quiere la mamá lo lleva!!

Salvado de esos pensamientos, quizá por el optimismo que me caracteriza extendí dicha consulta popular a otras dicotomías más terrenales y mucho más entretenidas ¿curas o putas? tremenda papeleta sería: si quiere usted que la casa parroquial se transforme en un centro lenocinio: ponga sí...no faltarían neones azules y rosas.

Pero lo dicho y mientras llega el boom de las consultas populares para beneficio de la joven democracia, nos quedamos con el vino y los toros. Y que menos en el país de la pandereta y la sevillana… así que guapos y guapas preparar bota, puro, peineta y minifalda, que mañana hay tarde de toros.

La visita

Anoche vinieron a visitarme unos amigos, no los esperaba; vino el escritor de éxito retirado en busca de la perdida costumbre para escribir poemas, con esquejes de felicidad. El eterno estudiante y aprendiz de revolucionario que me llevó por más de diez caminos y nunca supo nada sobre el pan y la tierra. Pasó por casa fugazmente la actriz estrella de moda adicta al sexo que fue madre y tardó décadas en saberlo. En una esquina se arrincono el hombre taciturno de traje gris, que camino de la madurez perdió a un ser querido y con él las asas para agarrar la vida sin estar en vilo. El abuelo y su nieto, que contaron entre risas la gran aventura que fue conocer el mar, juntos. El grupito de colegas que camino de la madurez se enfrentaron al reto de sus vidas: hacerse mayores. El cocinero empeñado en recuperar los sabores, no digitales. Y, ¿cómo no?, el gigoló, parapetado en los hombros de una actriz de moda, su primer amor, mientras una pelirroja de mirada inquisidora sonreía a su lado.

Vinieron todos.

El coleccionista de piedras. El hombre del tiempo secuestrado en el por fallar una predicción. El emigrante que vivió dos vidas, la de exiliado del hambre y la que quedó y creó en su cabeza en aquel pequeño pueblo soriano. El joven escritor que logró colocar el cartel promocional frente al despacho de su antiguo jefe. El escritor de telenovelas defenestrado por asesinar al protagonista. El indigente que sonrío al cazar una estrella en lo alto de un edificio, justo antes de que la muerte lo pusiera frente al reflejo luminoso de un charco. La mujer que miraba el cuadro presa de su propio salón, y encontró, décadas después, una puerta escondida por la que fue capaz de escapar. El hombre que perdió en un accidente a su mujer y guarda la chaqueta del desconocido que la acunó en sus últimos suspiros. El amigo amputado que consiguió por fin un trasplante para su mano y al descubrir que era la de un asesino corto por lo sano. Los futbolistas que hicieron penalti en el último minuto. La mujer que buscaba y probaba, hasta que encontró, el pene perfecto que regalarle a su marido antes de marchar…estaban todos!!…

…horas más tarde todavía de noche me he despertado y no quedaba ninguno, solo restos de su olor en mi nariz. No recuerdo de que hable ni siquiera recuerdo haberlo hecho con ninguno. Solo que han venido a visitarme, no dijeron cuando volverán pero los espero porque se que vendrán. Sonriendo he vuelto ha dormir.

Amparo purpura

Vamos a imaginar por ejemplo que existe una asociación llamada 3REP. Esta asociación ficticia se define republicana y cumple con todos los requisitos para percibir subvenciones estatales como ONG.

Un día cualquiera, su presidente decide dar una rueda de prensa, nunca en prime time. Sala totalmente blanca sin ninguna ornamentación y se despacha agusto contra el Rey, la monarquía y todo ínclito personaje que él, y sus correligionarios, entienden verdaderos tumores a extirpar.

A parte de supongo yo salir fuego de sus pies, cortar la emisión antes de finalizar su elocución la fiscalía con total seguridad actuaria de oficio contra tal organización. Esta asociación quedaría tan cuestionada que muy probablemente cesarían para ellos todo tipo de subvenciones estatales, su presidente tendría que responder ante la ley, temiendo incluso por su propia libertad.

Ahora bien si todo esto lo hace un tipo con gorro de pico, en un púlpito, escoltado por un crucifijo y en la televisión pública, da igual que los términos sean tan anticonstitucionales como los del imaginario presidente de 3REP. Que la libertad sexual este reglada en la Constitución y arremeter contra ella no es suficiente para que el obispo parlante acabe remangándose el habito para sentarse en el banquillo. Si me apuráis hasta habrá sido aplaudido por la judicatura…ahhh no!!! que no pueden porque todavía tienen entre sus manos algún expediente pendiente para juzgar a un juez antifranquista…

Y llegados a este punto me siento hasta ridículo pensado y alegando en conversaciones que EssspaÑa es una sociedad laica y aconfesional. Creo que es utópico pensar hoy por hoy en esa realidad, con lo cual me parecería suficiente tener una sociedad más justa, en la que tener un Dios por bandera no sirva para que cualquiera pueda soltar bravuconadas y sin sentidos por mucho pulpito o purpura que lleve.

Escribo y niego con la cabeza, recordando lo poco que cuesta a un cura eludir la cárcel en casos de pederastia como para pensar que el prelado de Alcala reciba reprimenda o sanción alguna.

…y otro día imaginaremos un país en el que un nieto se dispara un pie, el abuelo se rompe la cadera cazando elefantes en un lejano país mientras su yerno está imputado por robo y estafa al estado del que el abuelo es jefe de estado. ¿Suena a Hermano Mayor?

El día que vi Matrix

Hoy queria realizar una pequeña demostración y como toda beduina demostración debo partir de una premisa irrefutable: “las croquetas de mi madre son las mejores del mundo” y como anexo a esta verdad la contestación, no menos cierta e universal que mentalmente estaréis repitiendo “las de la mía son mejores, seguro”.

Añadiré también que soy de los que piensa que si alguien sabe hacer algo mejor que tú para que evidenciar y ofrecerse a todo tipo de correcciones, por su parte. Mejor dejar disfrutar de su maestría a cada maestro.

Con estos datos jamás sentí, ni había tenido inquietud alguna por hacer una croqueta. Tenia decidido no meterme en ese mundillo mientras mi santa madre, una eminencia en el tema, no estuviese en la gloria…y es que las hace tan buenas y las coloca tan bien en el tupper que para que meterse a zacolero como ella dice.

Aún así el otro día, caprichos del destino, abrí inocentemente la nevera para picar algo. Ante mi carne de cocido dominguero(heredado), huevos y leche. Para mi sorpresa no los vi por separado, no! al más puro estilo Neo en Matrix vi "cocretas”. Ojiplatico ante semejante revelación gastronómica. Evidenciada esta por la ausencia alguna de alteraciones extracorporeas que me hiciesen dudar, Semana Santa que era y la poca gente en Madrid que habia hicieron el resto. Sustitui de inmediato la chupa de cuero por el mandil, la pastilla azul por la de avecren y me puse manos a la masa.

La primera parte parcialmente sencilla picar un poco de esto, un poco de aquello, harina, leche, remover para hacer la masa y pase que pase quedo con pinta de masa de croquetas. Tan bien parecida era que a punto estuve de cometer uno de los errores de mi vida; llamar a mi beduina madre para dar por cerrado el trato madre-crocreta-tupper. Menos mal que no lo hice o que ella comunicaba porque el secreto de las croquetas no está en la masa, no! esta en hacer esas bolitas semiredondas, semiovaladas...

Describo la situación, sobre la encimera huevo batido, pan rallado y una masa de croqueta más que digna…pero se necesita algo más que eso para entrar en el Olimpo de las croquetas, se precisa de algo más para hacer bolitas una a la imagen y semejanza de la otra. Para mí, después de no poco rato, mucha cabezonería y alguna consulta al oráculo google resulto imposible. Acabaron todas diferentes, irregulares  y con pinta de mini escarolas empanadas…frustante pero demostrado.

Apure la cerveza que quedaba, restituí la chupa de cuero, cogí mis gafas de sol, deguste una última croqueta y salí hacer el crápula.

Y es que cada maestro debe disfrutar de su maestría.

Retrato de Katia

Se conocieron, hace tanto en la universidad.

Katia una preciosidad de pelo largo y negro recorriendo sus hombros e intentando atrapar inútilmente entre mechones toda la belleza desprendida de un rostro dulce, entregado a una sonrisa eterna.

Ernesto un estudiante de empresariales de pelo largo rizado, escasa barba y aspecto de cantante de los Door’s. Acompañado siempre de una guitarra que ayudaba a soñar con otros lugares mientras fingía estudiar. Cualquiera mejor que las finanzas.

Pronto congeniaron. Apuntes por aquí, música de importación por allí, tardes de biblioteca, cine de autor soportable solo por la compañía y dos cursos después eran inseparables amigos.

Ambos aprendieron a caminar sobre el delgado hilo que convierte al amigo en pareja de ropa por el suelo, gemidos compartidos y ansiosos besos sin final, pero eso, era para otros ellos siempre miraban de frente al amigo.

La vida corría rápida…se miraban, se querían a su modo. Otras mujeres, otros hombres fueron cruzando sus vidas y el horizonte de su amistad siempre a prueba de amaneceres en compañía; confidentes, salvavidas, hombros sobre los que llorar, primer teléfono al que marcar cuando la vida sorprendía;

-          He conocido a un hombre formidable.

-          Ya era hora, mentía él.

-          Me he enamorado.

-          Espero que ésta sea la buena, también ella aprendió a mentir.

Y un día la mentira transmutó en verdad y llegaron las parejas, los amores ajenos, ladrones e insensibles. Y se creyeron mejor lejos, de tentaciones, de inseguridades, de ganas de sentir.

Llegaron los hijos y la madurez mientras la vida se diluía entre rutina y rutina. Aprendieron la forma de encontrase de la misma forma que un rio siempre encuentra el mar, aprendieron a tener otra forma de añorarse, de quererse, de sentirse; un correo, unas vacaciones en familia con el viejo amigo de la universidad siempre reservada velada para dos y quererse sin quererse para olvidarse sin hacerlo….la vida seguía, cada vez más rápido….y cuando las canas pintaban de pimienta blanca su ya poblada barba, la llamada del ladrón.

 Katia está muy enferma y quiere verte. Un billete pagado con prisa y nudo en la garganta. Un interminable Moscú-Madrid. Cuando llegó era tarde. Katia se había marchado y ésta vez para siempre. “Ella quería que te diera esta carpeta” en los ojos del viudo se diluyó, junto al abrazo sincero, el viejo recelo de quien siempre creyó leer entre líneas. En la carpeta una sola palabra. Universidad. Viejos papeles y olvidados apuntes pero en el lomo, pegado con celo amarillento, un arrugado y viejo dibujo hecho a bolígrafo.

Un rostro inconfundible. Una sonrisa inabarcable, pelo oscuro y distraído. Con el corazón desbocado como un caballo salvaje, los ojos llenos de lágrimas, una mueca de algo parecido a una sonrisa recuerda el día que hizo despistado, en el aula aquel dibujo. Cierra los ojos y siente que no ha pasado ni un segundo de aquel instante, que no ha dejado de quererla, que no han dejado de quererse sin quererse. Aquel retrato de Katia como tantos otros terminó hecho un ovillo en la papelera, aquel fue el primero, él jamás se lo dio ella jamás se lo dijo…

Esquina desengaño

En la calle del Olvido, esquina Desengaño, hay una pequeña Bodega hecha de retazos y recuerdos donde sirven la tristeza en vaso largo. Sombrío lugar donde por cada consumición dan tapa de desencuentros bajos en nostalgia. Los días de lluvia, un estupendo estofado de lágrimas.

Regenta el bar un flaco y desdichado camarero que no te negará un suspiro, y los martes, especialidad de la casa: tacita de recuerdos con nube de remordimientos.

Los días de partido, día grande, repleto el salón de miradas huidizas y sillas vacías, la barra inundada de brazos marchitos con ansias de abrazar. Si tienes suerte, algún parroquiano puede arrancarse por bulería de mentiras, quejidos o quebrantos a la que los convidados concurrentes responderán  con sonoras palmas de pena.

Los fines de semana la especialidad de la casa, receta de la señora Dolores; suflé de olvido, sazonado con virutas de pérdida. En su carta no faltan las raciones de besos nunca dados y algún pastel de reproches al baño de melancolía. Para beber, la mejor cosecha Más vale que te marches, un caldo reservado para miradas perdidas, sí prefieres algo frío, pide una botella de No me esperes levantado que se sirve en copa corta. Y si lo tuyo son las infusiones, hay un te fuiste que es conocido en leguas a la redonda.

Pero querido visitante, fuera de carta y solo cuando el cocinero busca sorprender, araña de su recetario una musaka de desilusiones a la desesperanza desencantada, un salmón al abandono y una tarta de indiferencias rellena de desánimos, entre plato y plato, un sorbete de angustia o un consomé de soledad y lamentos, con trozos de disimulos. Para terminar la fiesta que mejor que unos chupitos de ensoñaciones muy fríos.

De vez en cuando pasa repartiendo suerte Remedios que entre el silencioso lamento y perdida mirada de los presentes se lleva bailando algún lugareño.

Lo bueno de este lugar es que siempre habrá un sitio esperándote pero nunca quieren que lo ocupes. Lo malo que no es un lugar, ni una bodega pero al tiempo que lo son todos.

Es un lugar donde nadie te hará preguntas, ni sentirá pena si te marchas y te esperaran sin esperarte, desesperados de no verte.

En este lugar no hay culpables porque lo somos todos, las preguntas las hacen las respuestas y los silencios están hacen demasiado ruido y los sonidos son mudos y sordos.

Este es un lugar te quieren pero nunca querrían conocerte y aunque te conozcan, si te marchas nunca se atreverán a odiarte. Es un lugar donde todos estamos sin haber estado ninguno.

En ese lugar, yo os esperaría si no fuera porque ya no estoy allí.

Hojas arrugadas

La otra tarde paseando por un camino llano, silencioso, árido y descolorido, tropece con un papel. Simplemente un papel, blanco y arrugado, arrugado como solo lo arruga la fuerza de un puño. Extrañado y sorpendido por la extraña y desubicada piedra, la cojo y desenvuelvo como un niño busca el sabor en sandwich de recreo. Ante mi, sorprendentemente, unas pocas líneas. Unas líneas que tratan de expresar lo que seguro de otro modo su voz no puede, su boca no quiere.

“Me enteré que al fin te decidiste y diste el siguiente paso.

Espero que él sea capaz de hacerte feliz.

Solo quería que supieras…

                                      Aun te quiero.”

Imagino al autor de aquel texto. Trate de imaginar su sentir cerrando su mano sobre una carta que nunca fue capaz de entregar. Lo imagino odiando su cobardía, culpando al destino. Lo imagino con lágrimas en los ojos, observando en la distancia a quien alguna vez fue el motivo de su alegría. Lo imagino dando media vuelta y secando con una mano las lagrimas mientras simultáneamente la otra deja caer huérfano un texto que para nadie más tendrá sentido.

Imagine a quien recibió la carta. ¿Qué sentiría? La imagine mezcla de alegría y tristeza, una noticia recibida demasiado tarde o innecesariamente pronto. La imagino silenciosa ante él. Interminable silencio, incomodo, tortuoso silencio. La imagino ante él, apretando con su mano la noticia que quizás desearía nunca haber recibido. La imagino mirándole a los ojos sujetando con las manos la hoja, con la cabeza una lágrima que lucha por caer, que no debe de caer. La imagino dando media vuelta, rápida y precisa, justo en el instante que la lágrima vence cualquier razón. Arruga la hoja mientras se aleja y la deja resbalar entre sus dedos porque ahora ya, necesita secar sus lágrimas.

He intentando desde tan afortunado y fortuito encuentro, ser capaz de llenar el hueco que había encima de esas líneas…he imaginando que era una carta. He imaginado que el camino me puso esa hoja, con un fragmento, de una historia por si quería jugar a ser escritor. Escritor de historias que no ocurrieron, con personajes que no existen. He jugado e intentado ser ese escritor de romances, que para los que el camino solo brinda un final.

Imagine, aprendí y entendí que ese final merecía una gran historia, que los textos merecen ser bien escritos. Supe que el camino por silencioso, arido sabria poner esa historia en las manos de un escritor. Un escritor que sepa que las líneas no son el final de una historia, sino el principio.


Arrugue la piedra y la deje en el camino confiando en su propia suerte. Me he cruzado con muchas otras que no han llamado mi atención; si alguna vez, el camino quiere que me vuelva a tropezar con ella, intentare escribir una historia que comience con esas líneas. 

Retales en la memoria

Suena el móvil y es domingo, son las ocho de la mañana. A pesar de las circunstancias, esta vez no me sobresalto, inconscientemente espero la llamada. Al oírlo aprieto el móvil y respiro hondo antes de contestar, no necesito mirar la pantalla, ni siquiera la hora. Automáticamente, respondo demasiado despierto quizá:

• Buenos días mamá, esperaba tú llamada. 
• Felicidades hijo ¿Cómo estás? 
• Bien, mamá, estoy francamente bien. 
• Pues eso hijo, que feliz cumpleaños. Descansa que es domingo pero no podía esperar, ya lo sabes. Su voz suena tristemente alegre.
• Mama. Sabía que me llamarías. Confirmo mientras asiento con mi cabeza y siento al otro lado del teléfono su sonrisa emocionada.
• Vienes luego a verme ¿verdad? 
• Si mamá, claro, luego voy a verte.
• Tú padre anda por aquí pero no se quiere poner, dice que cuando vamos acabar con una costumbre tan macabra, que tú cumpleaños es en diciembre. Vamos! como si no lo supiéramos.
• Ya sabes cómo es, no te preocupes, si lo hace por protestar pero se acuerda y se alegra tanto como nosotros.
• Claro hijo, claro, como no se va alegrar.
• Bueno mama, gracias por acordarte, hablamos.
• Claro pequeño, perdona que me emocione y siga felicitándote pero me acuerdo y se me pone un nudo en la garganta. Ya sabes como me siento y que me parece muy raro alegrarme un día así sabiendo lo que pasaron otros tantos.
• Déjalo mamá, digo apretando el móvil, no lo pienses, las cosas fueron desgraciadamente así.
• Hasta luego, sabes que te quiero, verdad.
• Claro que sí mamá. Un beso.       

Automáticamente, nada más colgar el teléfono busco en mi cuaderno, algo parecido a un diario, que empezó el doce de marzo del 2004, hace ya ocho años! Pocas frases, titulares podríamos llamarlo pero esa frase, aquella frase me hace sentir un escalofrío en la espalda “han querido matarnos a todos, pero no han podido.”…no sé muy bien porque, cada 11 de marzo de nuevo la escribo, la misma frase, emocionado pero feliz de poder escribirla, algo tan sencillo me hace sentir vivo. 

Los recuerdos son cada vez más difusos, el caos de aquel día empieza a dispersarse en el caos diario de la memoria, otras hojas caen sobre esa historia pero ninguna afortunadamente como aquella. Pasa el tiempo y no me olvido.

A todos los que no pueden escribir esa frase a todas las que no pueden felicitarnos el día 11 de Marzo.

Asfalto patrio...

Hace tiempo que lo llevo pensando, analizando y creo que hoy ya puedo hacerlo público y publicarlo. Mi teoría y conclusión sobre los avances tecnológicos y comportamientos que nos ofrecen en exclusividad las carreteras españolas. No voy hablar de como una afable ama de casa puede llegar a transmutar en un tiburón hambriento al volante, que también se da junto con otras reacciones. Me referiré a fenómenos que solo se dan en este nuestro asfalto patrio.

Me explico:

Mi coche, mi pequeño utilitario de apariencia normal, de acabado normal debe tener y tiene una especie de Kers que hace acelerar a los demás coches en lugar de acelerar el mio. Este sistema, el resto de los conductores creo que lo hacen llamar intermitente. Os explicare como funciona el mí coche por si queréis comprobar que también el vuestro lo tiene, es muy fácil. Poneros en el carril derecho, esperad a encontraros con un coche a vuestra velocidad id en paralelo y poquito a poco situaros delante por su derecha, esto es lo más difícil,…, entonces y en ese instante accionar el intermitente, la reacción si lo tenéis es inmediata, el coche cobaya, en el carril izquierdo, acelerará para “permitir” tú maniobra….¡eso sí, detrás de él!!! No falla. No hay coche, no hay conductor que no haya caído ante el poder de mi kermitente.

Pero eso no es todo porque analizando mis vivencias al volante descubrí hace tiempo una de las mentiras más grandes de la ciencia. Este error de definición física no ocurre solo mi coche, si bien, puedo decir que esta muy focalizado. Esta mentira es, el nanosegundo ¿Dónde creíais que había salido tal medida? ¿De sirve? Qué nos aporta saber, conocer que algo dura la milmillonésima parte de un segundo, ¿Cómo se escribe eso con números?...cuando ya un segundo nos parece muy poca cosa. Pues sí, ante tal descubrimiento y de forma irrefutable puedo afirmar que el nanosegundo surge del semáforo madrileño. Y es, por definición, lo que tarda el Nano que va segundo en tocarte las pelotas, perdón, digo el pito en cuanto el semáforo se pone verde....

Y es que la DGT debería invertir e investigar este tipo de comportamientos y avances físicos naturales, que nos ofrecen las carreteras nacionales en pro de la humanidad…no vaya a ser que la selección natural este mutando y solo queden por las carreteras aquellos que reaccionan ante el kermitente con la velocidad de un nanosegundo.

 

Memoria, rojo carmín

Por fin la historia ha hecho un guiño, brinda una pequeña victoria a intelectuales y artistas de otra época, pero sobre todo y para mi se lo brinda a miles de españoles anónimos. Hombres y mujeres que están y otros tantos, muchos más, que desgraciadamente ya no. Por fin, una bocanada de esperanza para los que tuvieron un sueño y nos enseñaron a soñar. Por fin, un punto en el apoyar los gastados bastones para aquellos que formaron parte de un soplo de libertad.

Hombres y mujeres que soñaron con una España más moderna, más justa, con más derechos y libertades, para todos. Vencidos fueron los que se negaron a seguir teniendo un país pobre, analfabeto y enquistado en tradiciones que no le permitían avanzar. Una patria siempre cercada por una todopoderosa religión.

Pero aquel lindo sueño duro apenas nueve años. Para muchos, los vencedores, una pesadilla demasiada larga. Y es que aquel sueño no estaba preparado para todos. Ellos convirtieron la España de los años treinta en un polvorín con demasiados miedos y odios, demasiada miseria y rabia. Demasiada ignorancia.

Aquel fue el sueño de muchos. Y por intentar hacerlo realidad y defenderlo sufrieron cárcel, exilio, derrota y humillación.

Yo me aprendí ese sueño. Me lo conto una historia que no pude escuchar por quien fue vivida.

Contaba mi abuela a su hijos y sus hijos a su nietos…que el día que se proclamo la segunda república había miedo, mucho miedo pero también tanta y la misma ilusión. En medio de aquella incertidumbre, ella opto por la ilusión, por soñar. Se puso su mejor vestido, el que entonces era de los domingos, se pinto los labios con rojo carmín y salió de casa dejando atrás un padre temeroso y una madre angustiada. Tenía un sueño y lo iba a cumplir.

Dicen, los que tuvieron la suerte oírlo contar años después, muchas penurias y lagrimas después, que siempre se le humedecían los ojos y siempre, siempre lo contaba igual…porque necesitaba contarlo igual, necesitaba que la aprendieramos…

Nosotros hijos luchamos y todo lo perdimos: la palabra, el voto, la vida, la paz. Fuimos los desahuciados para siempre, los olvidados y sepultados en la arena.

Nosotros, fuimos vencidos y ya para siempre hijos bastardos de la madre patria, expulsados para siempre del paraíso, obligados a marchar a otras tierras, a cantar canciones que no eran las nuestras, a venerar ídolos que no eran los nuestros, a hablar otras lenguas que no eran las nuestras.

Nosotros hijos soñamos y perdimos: el hogar, la patria, el futuro, la esperanza… no tuvimos ni perdón, ni justicia, ni reparación… Sólo olvido: olvido de tierra, de ruinas, de fosa. Olvido con piedra, en cárceles y muros.

Nosotros perdimos y no tuvimos nada más que memoria, recuerdos y un legado obligado para vosotros. Un legado para que los nombres de los nuestros no se borren en una historia empeñada en no nombrarnos.

Nosotros los que todo perdimos, tenemos un sueño.

Y esa es la mejor herencia que nos pudo dejar; en el armario un vestido para los domingos, en el baño un pintalabios rojo carmín, en el corazón un sueño que soñar, en la cabeza una historia que contar, en la memoria mil sueños que mantener y otros tantos amigos que encontrar y recordar…

Por esa historia que jamás pude oír de los labios rojos de mi abuela, por todos aquellos que tuvieron el mismo sueño y nos han enseñado a soñar….gracias Sr. Garzón por intentar que los nombres no se sigan borrando, que tantos sueños no se sigan perdiendo.

Semántica o Conjugación

Ayer viendo las noticias…y no lo hice por masoquismo, llegue pronto a casa. Pasaban ante mí, noticias de sucesos, desgracias, las mismas de todos los días y eso que todavía no habían empezado los deportes. Cuando de repente el gran hermano de Orwel, puso ante mi ejercicios de la policía del estado enfrentandose a insurgentes adolescentes valencianos armados con ladrillos, eso sí, llenos de hojas sueltas.

Atónito estaba ante semejante esperpento y brutalidad policial, sin sentido y sin medida…sonaron clarines y timbales, cambio de tercio…ya la imagen y la noticia hablaba de la llegada de un presunto Duque de Palma uy, uy perdón, perdón que ese cargo ya lo tiene confirmado. Ateniendome a que en este país, cualquier cosa que suene a Borbón, duque y demás prebendas nobiliarias hace la delicia de muchos listos y de no menos bobos; la llegada de tal noble es digna de ser cabecera del parte, aunque su presencia sea simplemente preparar la defensa, aún no ha sido condenado.

Aún en mi mente la brutal imagen de los estudiantes, en mi retina el duque, el duque y los estudiantes…y zass!! de mala leche al recordar el sentir que el Duque consorte nos hizo saber a través de su abogado, que estaba indignado ¿Indignado?

Los estudiantes indignados, Iñaki indignado…algo chirriaba en mi  cabeza ante semejante paralelismo. ¿Cómo dos situaciones tan diferentes pueden acabar en el mismo sentir? 

Daba vueltas a idea, que posibles razones había para aquello y a punto estaba de ser Dustin Hoffman frente a las cerillas derramadas cuando resonaron en mi cabeza las palabras “beduino algunas palabras pueden tener otro significado totalmente diferente para el que son usadas”. Eureka, esa era la solución.

Iñaki y los estudiantes usan la misma palabra con significado totalmente diferente, no podía ser de otra manera. Y, ante la ausencia de dicha beduina, Google era la solución de urgencia…“indignado rae” Buscar... respuesta rápida al pulsar sobre la RAE “la palabra no está en el diccionario”.

Así que, ante la ausencia de definición por parte de las instituciones, otra vez solo me quedo buscar por mi mismo los motivos y razones para que un Duque este indignado del mismo modo que estudiantes y otros tantos españoles… y creí que era lógico que el camarada Iñaki se sintiese así. Desde que matrimonió con la Infanta se ha acostumbro a un trato a una posición. Pasó de ser un chico normal, con estudios normales, con vida normal, con sueldo normal a ser yerno del Rey y eso en esta patria “per se” es un máster.

El ya honorable Duque, se acostumbro rápido a un trato especial, a ser diferente, a que todas las puertas se abrieran sin necesidad de ser empujadas y ahora que parece que todo eso cambia está “indignado”. Esta indignado porque los demás hacemos uso del derecho a opinar. Se indigna ahora y se rio entonces cuando dijo que le costaba llegar a fin de mes poco antes de comprase semejante casoplon, más digno de la familia Ruiz-Mateos.

STOP. Paro y pienso en cual puede ser el problema y encuentro la solución, no esta en la semántica, es la conjugación; seguro no quiso decir que estaba indignado como tampoco quiso decir que no llegaba a fin de mes. Todo eso lo provoco su problema, la conjugación.

Había tenido la solución ante mi todo el rato, bendito Google!!…el duque no está indignado!! Es indigno!! y eso es seguro lo que nos quiso transmitir. Ahora ya estaba claro, el mismo verbo, conjugación errónea…Todo encaja hasta en mi cabeza.

Así que, mi querido Iñaki, ahora que todo esta entendido acepte un beduino consejo, aún no siendo digno de dárselo. Prepare dignamente su defensa, no haga más declaraciones que nos indignan al resto, encomiéndese al jurado del señor indignante Camps, y a todos sus Santos para demostrar que de verdad usted no es tan indigno como parece.

De repente, no se muy bien porque me apetecío oir “I fought the law”...digna de un momento así...y por fin, la ley gano. Esperemos que esta vez sí...